Todo tiene truco. Se sentó bajó la noche caliente y húmeda, confundido. Mintió tantas veces para disimular que era a él a quién buscaban. Los foguetes de Vista Alegre cada vez que tronaban lo descomponían un poco más, estaba todo rojo y sudaba como cuando se subía a un avión y empezaba a retorcer las manos y pasárselas por los muslos una y otra vez. Lo habían descubierto, mentía. Tendría que decir cualquier cosa que justificara sus escapadas al monte a media noche, porque después de la primera mentira se descubren todas.
Se había estado escondiendo detrás de la intimidación y el acoso, presionando, asustando, amenazando, pero ahora él era el acorralado. Había revisado todos los archivos y todos los papeles buscando cualquier cosa que pudiera implicarle y nada. Sabía que existía una inexplicable sospecha. Lo sabía porque ella era mujer, de las que no respetaba los códigos de servilismo, detestaba el doble discurso del obsecuente. Precisamente en el vientre de los sepulcros habitaban esta clase de mujeres, de las que pueden hablar en voz alta. Fingió ser generoso y amable durante una temporada y le pidió favores, datos, información, fingió pedir ayuda. Le pidió dinero prestado.
Pero esa noche tenía en las manos el arma limpia, sin una sola huella. Se había deshecho de cualquier evidencia de encuentro, había preparado perfectamente la coartada. Y pensando otra vez en ella se rascó ferozmente con las uñas negras todavía llenas de tierra.
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