La suburbana blues- La brisa y el sol

RECUPERAR LA CORDURA

Perder

por extenuación

la adicción a tus pociones.

Matar al galope al corazón

y que enmudezca.

Que se apriete como un puño

aunque quiera buscar 

como flecha su diana.

Soltar las cadenas
al fantasma de tu cuerpo

que se me pega a la piel

como placenta.

Olvidar tu voz,

el sabor de tu voz sobre mi lengua.

Olvidar incluso tu espejismo

para no saber que te amé

ni que te odié de tal manera.

Constatar que aún estás

aunque no pueda verte,

que en la ausencia de mí

ésta locura se vuelve impertinente

y no me deja escapar

hacia la triste cordura

donde aún están anclados tus ojos.

23/01/2011


FOTOGRAFÍA ANTONIO SEGURA LEÓN

Tom Waits - Hold On

EL CIELO PUNTO COM

   Todos ellos habían llegado hasta ahí después de completar exhaustivos cuestionarios.  Pero Ana K. se iría a dormir una vez más bajo la mirada crooner de Tom Waits que le decía..."Well...the moon was gold...her hair like wind...she said don´t look back" desde los acordes de "Hold on".  Todo había cambiado tanto...Ya no podía tirar sus huesos en el sofá de algún bar para enredarse con el humo y el gin tonic en alguna conversación interminable por la que pasaran Nick Cave o Leonard Cohen.  Ahora el aire inmaculado de los bares se intoxicaba de conversaciones banales y puntos suspensivos de los que salían a fumar a la calle.  Así que tomó la decisión  y antes de lavarse los dientes encendió el penúltimo cigarrillo de la noche y prefirió continuar.  Mientras respondía veía las lamparillas noctámbulas del chat y paladeaba alternadamente a Clapton, al Winston, a Joe Cocker o a Johnny Cash.  Tendría que esforzarse un poco más , ahora vendría esa parte del relato que no puede ser ejecutado con púa, donde hace falta sacar las uñas y agudizar los sentidos, explorarlos, abrir las compuertas del recuerdo y dejar que fluya esa catarata como entre los dedos de un bluesman.

Apareció un cartel que decía:  "Si quiere avanzar en la aplicación agregue el nombre completo de las personas más importantes de su vida".  Comenzó a pensar y se dio cuenta que si no arrancaba de una vez, nunca lo haría.  Desde la infancia no, muy tedioso, la mayoría ya estarían muertos.  Entonces escribió sólo los nombres de aquellos que pudieran sobrevivirla: su hijo, su marido, su amante, sus hermanos, algunos pocos amigos...
Un paso más y otra barrera, una nueva aplicación que le decía:  "Seleccione una de las personas importantes y describa extensamente los recuerdos en común ".
Escogió a Luis primero y comenzó por aquel día de la primera nieve, recogiendo ramas para echar a un fuego que ya se había extinguido.  Intentó describir sus labios morados y helados, sus gruesos guantes, los kilómetros de abrigos que separaban los cuerpos, el olor en el aire de los robles y la bondad de las castañas en magosto.  Procuró volcar cada palabra, cada silencio necesario, las peleas, las reconciliaciones. 

Durante el día apuntaba en una libreta todas las imágenes que aparecían en su mente, un flashback que entraba en la moviola y nunca se detenía.  Entonces se preguntaba cuál sería el siguiente de la lista, cuál era el orden ? Era aleatorio.  No lo marcaba la razón.  Le costaba desprenderse de todos sus recuerdos que cobraban la identidad de objetos cuando los narraba.  En el momento de soltarlos repetía una y otra vez el ritual de cada despedida para dejar de ser un hecho doloroso y transformarse en un estado permanente, quedaban ahí transcriptos en el portal del tiempo y el espacio ocupando un lugar que no podría ser violado ni siquiera después de su muerte.

Pensó en su hijo y reanudó la escritura.  La primera vez que notó su presencia dentro del cuerpo, la forma en que su cabeza sobreabultaba su vientre cuando se acomodaba, el primer instante en que lo pusieron en sus brazos, la forma de dormir y de asustarse. 

Pero cómo podría describirle el sonido del vuelo de una mariposa, lo sutil, lo inasible, lo inalienable.  Todas las veces que le leyó un cuento o las mañanas de domingo cuando juntos pintaban un cuadro.
Así fue pasando por toda su vida, día tras día, por toda su vida compartida. Lo escrito. Lo dicho. Lo escuchado. Lo contemplado. Lo fotografiado.  Por todos los momentos que además de ella algún otro podría recordar.  Escaneó álbum tras álbum.  Agregó a ese mundo de humo cada archivo de su música, la banda de sonido de toda su existencia, un songster que ejecuta su última melodía.
Un día cualquiera, después de muchos años, Dante encendió el ordenador y escribió: "Mamá, te extraño".  Y alguien del otro lado respondió : "Hola amor, yo también te extraño.  ¿Recuerdas esa tarde de verano cuando corrimos por el parque?

CADENA PERPETUA

Me has condenado
a la prisión de tu silencio
mutilando sentidos
desgarrando la carne.
No importan para nada
los recuerdos,
van mutando irremediablemente
en otras realidades.

El hombre es ese dios que cree
poseer el vano don
de moldear su pasado
haciendo su presente
soportable...

Pero cuenta solamente
con el fatuo poder
de la palabra
que teme al fuego
y que en el mapa traza
como una coordenada
cualquier hecho fortuito
indeclinable
que ha quedado marcado
para siempre
en esa decadente evolución
de la rueda y los relojes.

Sólo el olvido nos bendice
o nos maldice
con otro comienzo.



Foto Vari Carames   www.varicarames.com







   

TRENES

Subió al tren de las doce.

La ventana entreabierta

y la brisa pasaba

y pasaba la noche.

Su pelo le marcaba

la dimensión,

el rumbo,
se apagaron las luces
y comenzó el viaje.
Cruzaron todo un bosque,
una foresta inmensa
de húmedos helechos.
Ella miraba al frente
y el horizonte huía,
él ansiaba abrazar

otro que se acercaba.

Tumbados frente a frente
notaron que el vacío
rozaba sus miradas,
que cada uno viajaba
en un tren diferente.
Aún así se amaban,
se olían, se tocaban

en un vagón imaginario

en el que se prendían

fuego las palabras,

los labios se tornaban

jinetes de carmín

sobre las blancas sábanas.        
De rubias Afroditas
se poblaron los andenes
y sus cuerpos se apearon
en estaciones con lunas
para verse desnudos
y retomar el viaje
con la piel entrelazada.



Foto Berenice Abbott