LA CIUDAD DE LA FURIA: Tom Waits

23 enero 2011

Tom Waits - Hold On

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"¿Dónde estaba Dios cuando te fuiste?".

Cada tanto

En esas décimas de segundo

En que soñamos vivos a los muertos

Y sus oníricas partículas

Desperdigadas nos alcanzan

En el silencio de una habitación oscura

Cada tanto

Cuando se vuelven hacia nosotros

Y nos saludan con la mano

Sonriendo en esa mesa de café

Donde dejamos escritos

Nuestros nombres

Cada tanto

Cuando flotamos en el acuario

De la inconsciencia

Y las medusas acompañan

Nuestra sístole y diástole

Antes de que amanezca

Y el obrero se acueste

Dejando inconcluso su poema

Cada tanto

Nos acercamos al borde del abismo

En el que hacen ronda

Todos los momentos felices

De nuestra vida.

Adriana Fernández Lagoa ©

Mujeres de 50 a 60 hablando en un rincón de austeridad
frenéticas contra el falo, ¡a las horas!,
cuando ya se ha ardido mucho y se ha tostado
el encanto, hirondelas, y lo frustrado
se ha vuelto arruga. Trampa,
no todo será lujuria pero qué portento
es la lujuria con su olor a
lujuria, con su fulgor
a mujer y hombre nadando
en la inmensidad de esos dos metros
crujientes con
sábanas, o sin, en un solo beso
que es pura imantación mientras afuera la Tierra dicen que gira
y ellos allí libres. Gloriosos
y gozosos, embellecidos por los excesos. Que hablen
lo que quieran de gravedad menesterosa
esas pudibundas. Ay, cuerpo, quién
fuera eternamente cuerpo.

Gonzalo Rojas

Quiero saber de quién es mi pasado.

¿De cuál de los que fuí? ¿Del ginebrino

que trazó algún hexámetro latino

que los lustrales años han borrado?

Es de aquel niño que buscó en la entera

biblioteca del padre las puntuales

curvaturas del mapa y las ferales

formas que son el tigre y la pantera?

¿O de aquel otro que empujó una puerta

detrás de la que un hombre se moría

para siempre, y besó en el blanco día

la cara que se va y la cara muerta?

Soy los que ya no son. Inútilmente

soy en la tarde esa perdida gente.

Jorge Luis Borges

::de se viver às vésperas do tempo::

. ter mãos cheias de calendários . e um só dia pra nascer . viver riscando datas em branco . antecipando o passado . desprogramando feriados . querendo o tempo sob controle . e ir perdendo a melhor hora : se desgastando enquanto é tempo .

. sem dia marcado, marque um encontro . não espere por amor . vá sem idade buscá-lo . sempre sem data pro susto ser sôfrego . que amor não é coisa suspeitável .

[Katyuscia Carvalho]

http://katyuscia-carvalho.blogspot.com/

Tenho um Amigo
que caminhou no mar
e falava da paciência dos pássaros,
como quem não tinha tudo
o que está sobre a terra,
não tinha onde reclinar a cabeça.

Um Amigo em quem descansavam
os olhos, os que vinham com pressa.

Tenho um Amigo que vivia
entre os anjos pontuais,
também viveu cercado pelo tempo
e assim falava do dia próximo.

Tenho um Amigo
que caminhou nas ruas,
que fez as estrelas
com pedaços de luz,
um Amigo que nunca transformou
rosas em pães,
que nunca chegava tarde
a hospedar-se nos corações.

1990
João Tomaz Parreira

Hoy te saludo brutalmente:
con un golpe de tos
o una patada.
¿Dónde te metes,
a dónde huyes con tu caja loca
de corazones,
con el reguero de pólvora que tienes?
¿Dónde vives:
en la fosa en que caen todos los sueños
o en esa telaraña donde cuelgan
los huérfanos de padre?

Te extraño,
¿sabes?
como a mí misma
o a los milagros que no pasan.
Te extraño,
¿sabes?
Quisiera persuadirte no sé de qué alegría,
de qué cosa imprudente.

¿Cuándo vas a venir?
Tengo una prisa por jugar a nada,
por decirte: «mi vida»
y que los truenos nos humillen
y las naranjas palidezcan en tu mano.
Tengo unas ganas locas de mirarte al fondo
y hallar velos
y humo,
que, al fin, parece en llama.

De verdad que te quiero,
pero inocentemente,
como la bruja clara donde pienso.
De verdad que no te quiero,
pero inocentemente,
como el ángel embaucado que soy.
Te quiero,
no te quiero.
Sortearemos estas palabras
y una que triunfe será la mentirosa.
Amor...
( ¿Qué digo? estoy equivocada,
aquí quise decir que ya te odio. )
¿Por qué no vienes?
¿Cómo es posible
que me dejes pasar sin compromiso con el fuego?
¿Cómo es posible que seas austral
y paranoico
y renuncies a mí?

Estarás leyendo los periódicos
o cruzando
por la muerte
y la vida.
Estarás con tus problemas de acústica y de ingle,
inerte,
desgraciado,
entreteniéndote en una aspiración del luto.
Y yo que te deshielo,
que te insulto,
que te traigo un jacinto desplomado;
yo que te apruebo la melancolía;
yo que te convoco
a las sales del cielo,
yo que te zurzo:
¿qué?
¿Cuándo vas a matarme a salivazos,
héroe?
¿Cuándo vas a molerme otra vez bajo la lluvia?
¿Cuándo?
¿Cuándo vas a llamarme pajarito
y puta?
¿Cuándo vas a maldecirme?
¿Cuándo?
Mira que pasa el tiempo,
el tiempo,
el tiempo,
y ya no se me aparecen ni los duendes,
y ya no entiendo los paraguas,
y cada vez soy más sincera,
augusta...

Si te demoras,
si se te hace un nudo y no me encuentras,
vas a quedarte ciego;
si no vuelves ahora: infame, imbécil, torpe, idiota,
voy a llamarme nunca.

Ayer soñé que mientras nos besábamos
había sonado un tiro
y que ninguno de los dos soltamos la esperanza.
Este es un amor
de nadie;
lo encontramos perdido,
náufrago,
en la calle.
Entre tú y yo lo recogimos para ampararlo.
Por eso, cuando nos mordemos,
de noche,
tengo como un miedo de madre a quien dejaste sola.
Pero no importa,
bésame,
otra vez y otra vez
para encontrarme.
Ajústate a mi cintura,
vuelve;
sé mi animal,
muéveme.
Destilaré la vida que me sobra,
los niños condenados.
Dormiremos como homicidas que se salvan
atados por una flor incomparable.
Ya la mañana siguiente cuando cante el gallo
seremos la naturaleza
y me pareceré a tus hijos en la cama.

Vuelve, vuelve.
Atraviésame a rayos.
Hazme otra vez una llave turca.
Pondremos el tocadiscos para sIempre.
Ven con tu nuca de infiel,
con tu pedrada.
Júrame que no estoy muerta.
Te prometo, amor mío, la manzana.

CARILDA OLIVER LABRA http://amediavoz.com/oliver.htm#EL MAR

CROMA

Atrapado el cobalto entre las redes
envuelves vientres plateados
manos sepia.
Con un recuerdo de texturas
de espátulas y arena,
destella en la oscuridad
la noche de tus ojos,
en ese mundo donde la tierra
deja de ser playa,
donde moran en las telas
las entrañas de los barcos,
y el sol quema las caracolas
pegadas a tu piel.
Hurgando en ese barro de colores
tu esqueleto escala
una quimérica montaña,
tus manos se ensanchan
a la vera de los puertos,
construyendo universos de óleo
que se tragan
piedra a piedra
en blancas babas marinas
la geología de tu vida.

29/12/2010
por Adriana Fernández Lagoa

MUJER CON CUCHILLO

"...Salía de la ducha esparciendo la humedad de su cuerpo generoso por toda la casa. Una afelpada toalla marrón competía con la imprescindible tensión de su piel si se doblaba sobre la cama para secar una y otra vez los dedos de sus pies. Gruesas y a la vez felinas, sus ancas caribeñas mandaban insolentes mensajes de promiscuo candor. Usaba unos pendientes de plata como serpientes que abrazaban ondulantes la completa perfección de sus orejas.

La conocí en Barcelona, cuando preparábamos una tesis sobre restauración de monumentos históricos. Caminaba alzando la cabeza con expresión de triunfo ante los hombres, ante los autos, ante la climatología que torturaba su asma.

Sus pechos entraban a cualquier sitio prescindiendo de ella, como su olor, una mezcla de arepa, de catinga y de afrancesada clase alta. "

08/12/2010

por Adriana Fernández Lagoa ©

EL DEDO ACUSADOR

"Se había muerto como un héroe, al gran padre argentino salud!!! Nadie le había cuestionado nunca su rectitud, excepto sus hijos, claro. Cuando me vió por primera vez esperando en la esquina a Pedro, me corrió por el barrio con una escopeta. Me dió barbitúricos, me internó en el Borda, me mandó a Río Hondo para una cura de sueño...

Me gustaba pensar que era una exageración teatral pero al cabo de un tiempo me daba cuenta que estaba convencido de que podía cambiarme, extraño pensamiento tratándose de un hombre culto, preparado, célebre profesional y amante esposo...
27/11/2010
por Adriana Fernández Lagoa

LA CIUDAD DE LA FURIA

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23 enero 2011

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