Mal bicho Letra - Los fabulosos cadillacs

MAL BICHO

Todo tiene truco. Se sentó bajó la noche caliente y húmeda, confundido. Mintió tantas veces para disimular que era a él a quién buscaban. Los foguetes de Vista Alegre cada vez que tronaban lo descomponían un poco más, estaba todo rojo y sudaba como cuando se subía a un avión y empezaba a retorcer las manos y pasárselas por los muslos una y otra vez. Lo habían descubierto, mentía. Tendría que decir cualquier cosa que justificara sus escapadas al monte a media noche, porque después de la primera mentira se descubren todas. 

 Se había estado escondiendo detrás de la intimidación y el acoso, presionando, asustando, amenazando, pero ahora él era el acorralado. Había revisado todos los archivos y todos los papeles buscando cualquier cosa que pudiera implicarle y nada. Sabía que existía una inexplicable sospecha. Lo sabía porque ella era mujer, de las que no respetaba los códigos de servilismo, detestaba el doble discurso del obsecuente. Precisamente en el vientre de los sepulcros habitaban esta clase de mujeres, de las que pueden hablar en voz alta. Fingió ser generoso y amable durante una temporada y le pidió favores, datos, información, fingió pedir ayuda. Le pidió dinero prestado. 

 Pero esa noche tenía en las manos el arma limpia, sin una sola huella. Se había deshecho de cualquier evidencia de encuentro, había preparado perfectamente la coartada. Y pensando otra vez en ella se rascó ferozmente con las uñas negras todavía llenas de tierra.  

LA MADRE DE ANTONIETA

Faltaba apenas un lustro para liquidar el siglo diecinueve cuando Buenos Aires ya tenía en funcionamiento el primer tranvía eléctrico. Y para mediados de los cuarenta del nuevo siglo la ciudad ya crecía a un ritmo febril. La terminal de Palermo que era la antigua Plaza de los Portones, se llamaba ahora Plaza Italia donde estaba el monumento a Giuseppe Garibaldi. Ahí comenzaba hacia el río de la Plata el parque 3 de Febrero, en los terrenos donde Sarmiento había planificado el jardín zoológico y el botánico; muy cerca de lo que había sido la estancia de su enemigo, el caudillo federal. La Plaza Italia, como un altar de sacrificios de razas y nacionalidades, terminal del tramway, el sitio por el que pasaban lavanderas, planchadoras, amas de leche, limpiadoras, fruteras, entre las que también caminaba Angelita, única hija de inmigrantes italianos dueños de un puesto de verduras en el mercado. 

 Era por entonces una mujer de exquisita fealdad, tenía esos ojos hundidos e inmensos, de párpados anchos como para escribir en ellos, la frente con curvatura de bóveda y extensa hacia atrás, el cuello largo y la boca pequeña dentro de una cara estrecha y huesuda. En su juventud había sido muy atractiva, sin embargo ahora tenía una vejez en la que solo resplandecía su belleza interior. Sus manos se habían doblado por la artritis y sus uñas eran gruesas, duras y descuidadas como caparazones. Pero su rostro áspero todavía daba esos besos cálidos que sólo las madres saben dar.

Cuando se casó con Hipólito se mudaron a una habitación en la primera planta de una casa chorizo que había comprado una gallega. Hipólito era guarda en el tramway, por eso todas las mañanas llegaba primero, caminando ya uniformado hacia la terminal.

En la casa de inquilinos tenían derecho a un baño donde la ducha funcionaba con azul alcohol de quemar. Había una cocina a leña o a querosene por habitación pero el baño era compartido. Para ellos era casi un departamento, la pieza estaba en una pequeña terraza y se podía ver todo el patio desde la baranda, que por las tardes servía de balcón. 

En esa habitación transcurrió toda su vida. Había una cama de una plaza y media donde cabían dos personas no muy holgadamente, dos mesas de luz, un ropero, una alacena donde guardaban la escasa vajilla, una mesa de apenas un metro cuadrado, dos sillas thonet y un banquito. Una pequeña ventana daba a la milimétrica cocina que no era más que un portón de madera para evitar la lluvia sobre cuatro azulejos, un tiraje y una encimera de cemento donde se apoyaba el calentador Bram Metal de bronce que en los días de invierno también servía de estufa.

FOTO ADRIANA LESTIDO

Allí nació Antonieta que vivió y creció como los demás niños de la casa, que también dormían en un sofá cama. Todos iban al colegio municipal, cuando eran muy pequeños se turnaban para llevarlos pero al cumplir diez años los mayores empezaban a ir solos. Una vez al año llegaba al barrio la Gran Exposición Rural, una feria del campo que se hacía a la vuelta de la casa, en unos terrenos poblados de enormes pabellones con el nombre de familias aristocráticas, donde los estancieros traían su ganadería para exhibirla en enormes establos y participar de los grandes premios y los remates. 

Venían los gauchos, paseaban con sus botas de carpincho, sus rastas de plata y sus facones como si fueran los hacendados, pero en el campo andaban en patas y dormían ahí entre las vacas, sobre los fardos de alfalfa. Entonces el aire se hacia espeso y la casa rezumaba por sus paredes olor a bosta y a arroz con leche. Una vez al día iban al ordeñe y volvían con baldes o damajuanas de litros.  Así que había que hervir, colar, sacar la nata, y aparecían esas enormes fuentes blancas por todas las cocinas, cubiertas de una costra de canela y flotando las cáscaras de limón en sus esquinas. Ese era uno de los días en que Angelita preparaba los niños envueltos, bien apretados con escarbadientes y guisados en salsa de tomate hasta casi deshacerse. Para Antonieta era su día de fiesta que superaba cualquier otro agasajo a pesar de que nunca tuvo demasiados juguetes, guardaba bolsas inmensas de tatuajes del pájaro loco que venían en los chicles de banana y toneladas de muñequitos de plástico que traían los chocolatines sorpresa Jack. Le costó años deshacerse de ellos, pero no había sitio para tesoros. Hipólito murió muy jóven, así que pronto Antonieta abandonó el sofá y durmió con su madre hasta que apareció el Ministro.

Angelita se preguntaba con qué había llenado su vida que parecía tan extensa, entre las mismas cuatro paredes, haciendo su arroz con leche y zurciendo medias. Todo lo que se preguntaba por las noches sobre el pasado quedaba borrado en el café con leche de las mañanas o se consumían sus pensamientos en el fuego de las ventosas que le aplicaban cuando le dolía la espalda. No era capaz de recordar nada. Nunca discutió ni reprochó lo que le tocaba. Aceptaba el bien y el mal como venían y siempre hizo lo mejor que pudo. Soñaba con todo lo que había logrado que era muy poco y con todo lo que iba a lograr en el tiempo que le quedaba. La idea de la muerte no le resultaba dolorosa, había padecido amargas semanas y ya estaba cansada. Últimamente se preguntaba si había una relación entre la manera en que una persona vive y la manera en que muere. La distancia entre sus metas había sido tan corta y el tiempo para alcanzarlas se había hecho tan largo que morir se le hacía fácil.

En cambio para Antonieta morir era un absurdo. No en el sentido metafísico, pues ella jamás se planteaba ningún sentido para las cosas, era orgánica, visceral. Sus respuestas eran instintivas, meras invenciones, fantasías o especulaciones producto de la facilidad con que daba rienda suelta a sus impulsos primarios de vivir o morir. Por la misma razón absurda que se suicidaría sin pensarlo, en ella siempre muerto un deseo aparecía inmediatamente el gérmen de otro, así que era el deseo lo que la mantenía viva y no el instinto de supervivencia.

FOTO ADRIANA LESTIDO

Mientras su madre agonizaba en la cama del hospital, Antonieta esperaba dentro del baño a que el médico terminara la ronda de visitas. No quería que su madre la viera sufrir, no quería verse sufrir a sí misma. Era su manera de seguir conectada a la vida, de darle sentido, de impedir que de pronto se transformara en un drama. Su deseo de amor siempre superaba su deseo de muerte y esa era la peor forma de soledad.

Angelita sólo respiraba por Antonieta, incluso después de aparecer el Ministro. Él vivía en la casa de en frente, era casado y tenía cuatro hijos, y era ya un muchacho cuando Hipólito y ella se mudaron al barrio. Jamás le dijo una sola palabra ni le hizo el menor reproche a su hija. Aunque todos los vecinos lo sabían sólo se comentaba en los sitios y momentos oportunos. Ahora que se moría solo deseaba que Antonieta no sintiera la mínima culpa. Ella padecía otra soledad, la auténtica soledad del que ama.

Y Antonieta gemía de placer, de compasión y de venganza mientras hacía el amor sobre el inodoro para que su madre se muriera tranquila. Para que no pensara que ella iba a sufrir, que iba a quedarse sola o con el Ministro que era lo mismo, para que pudiera irse en paz a la otra vida. Así, con la incerteza de que el amor tarde o temprano nos encuentra.

El pequeño mundo que rodeaba a Angelita se había desvanecido para siempre, y parecía llevárselo el vapor de aquella tarde fogosa en Buenos Aires, mientras los ventiladores de la casa velatoria empujaban hacia la calle nuestras carcajadas y Antonieta se dejaba caer en los brazos de un hombre sin pantalones.

Lila Downs - Adriana Lestido "DIGNIFICADA"

LA HERMOSA MATILDE

MATILDE SE ENJUAGABA EL PELO TODOS LOS DIAS CON INFUSIÓN DE  MANSANILLA PORQUE HABRÍA QUERIDO SER RUVIA TODA LA BIDA.

TENÍA UN CUERPO ESBELTO, AUSTERO Y NADA LLAMATIVO, Y  AÚN CONSERBABA PARTE DE SU MUSCULATURA A PESAR DEL ROHYPNOL.  HABIA SIDO TAN PROSTITUÍDA COMO ERMOSA.  LE HABÍAN DADO TANTAS OPORTUNIDADES DE SER NADIE QUE SE HABIA OLVIDADO HASTA DE SU APELLIDO.

NO TENIA NINGUNA ESPERANSA DE RECUPERAR NI EL TIEMPO NI LA CORDURA, Y ADEMÁS EN CUANTO EL TIEMPO SE LE ESCURRÍA, SÓLO LA IDEA DE DORMIR LA TRANQUILISAVA.  ASI ENGENDRABA UNA SERPIENTE EN ESPIRAL QUE SE LA DEVORAVA POCO A POCO, DESDE LOS PÁRPADOS HASTA LOS PIES ESCUÁLIDOS, ATRAPÁNDOLA EN LAS REDES DE SU MELENA COLOR UEVO.

ERA RITUAL Y ONÍRICO, COMO SE SENTABA EN LA VAÑERA Y ABRÍA LAS PIERNAS DESNUDAS CON LA CAVESA HACIA ADELANTE.  ENTONCES BOLCABA ESA PÓSIMA, UNA TURBIA COLASIÓN QUE DEJAVA ESE COLOR DECADENTE EN SUS RISOS INTACTOS DE LA NIÑA QUE HABÍA SIDO.  CUANDO COSINAVA  LAS TRES COSAS QUE SOLÍA HACER, SE ENVOLVÍA LA CABEZA EN UNA TOALLA  PARA QUE EL PELO NO LE OLIERA.  POR TRES SALCHICHAS Y ALGÚN CALDO NO IBA A DEJARSE PERFUMAR LAS OBSESIONES.

TUVO DOS IJOS COMO DOS APÉNDICES EXTIRPADOS.  NADA LA UNIÓ A ELLOS. QUISÁS DE VES EN CUANDO ALGÚN ESCÁNDALO CON  EL ENCARGO DE CONSEGUIRLE MAS PASTILLAS.  

ESE PUTO MUNDO DE AHI AFUERA NO LE HABIA DADO NADA.  NI PADRES DIGNOS, NI COLEJIO, NI  MÉDICO NI CURA PARA LAS BIOLACIONES CONSENTIDAS.

COMO UN  FABOR RECÍPROCO HACIA ESA BIDA ASQUEROSA, SE DEDICÓ  A ESPERAR QUE ESOS DOS NIÑOS SIN PADRE ALCANSARAN LA EDAD SUFISIENTE  PARA TRAERLE LO QUE LES PIDIERA.  SU MADRE DE PEQUEÑA SIEMPRE LE DECÍA: "MATILDE ...ES MEJOR CRIAR SERDOS QUE IIJOS... AL MENOS TE LOS COMES"

LA BERDAD NO RECORDAVA SI ALGUNA VEZ ELLA LES HABÍA REPETIDO  LO MISMO A LOS SUYOS COMO ESOS LÁTIGOS QUE VAN PASANDO DE MANO EN MANO.  SIMPLEMENTE UN DIA YA NO BOLVIERON.  HABRÍAN PREFERIDO ROVAR PARA ELLOS MISMOS.  O NO QUISIERON OLER MÁS ESE ÁSIDO OLOR A CAMOMILLA, A MATRICARIA SECA, COMO SUS OVARIOS DESFLORESIDOS. TAMPOCO ABRÍAN VUELTO A LAS BIAS DEL TREN.  EN LA ÚLTIMA APUESTA,   EL NEGRO TARTA SE QUEDÓ SIN PIERNA, Y TODO POR OTROS 20 PESOS.  ELLOS ALGO LA QUERÍAN A MATILDE...PERO TAL VEZ QUISIERAN MÁS A SUS PIERNAS.

SE FUERON SIN DESIRLE NADA.  MATILDE  PASÓ UNOS DIAS SIN COMER Y SIN LEBANTARSE DE LA CAMA.  CUANDO SE LE ACAVÓ EL ROHYPNOL CREYÓ QUE IBA SIENDO HORA DE CORTARSE EL PELO. Y POR AHÍ EMPESÓ.

Y SI TODABÍA NO ENCONTRASTE UN FONTANERO TE VAS A LA PUTA MADRE QUE TE PARIÓ

Las Pastillas Del Abuelo - Candombe Loco

LA MAMA VIEJA

Con mayor frecuencia y mayor premura que la deseada, descubrimos que nada es como fue la primera vez.  Tita pronto cumpliría ochenta años y se sabía de memoria todos los guiones porque había visto las mismas películas muchas veces. Adoraba esos diálogos que se repiten como un déjà vu porque jugaba a improvisar sus bandas sonoras.  Fantaseaba con sus divas del cine.  Le gustaba con diferencia emular a Gene Tierney, tan sofisticada y bella.  Ensayaba sus gestos distinguidos y el aplomo de su cabeza frente al empañado espejo del baño, mientras se calzaba la abultada pollera roja y candombeaba unos pasos enclenques antes de salir para el corso.  Durante todo el año se reunía la murga, un grupo de sexagenarios en el que ninguno tenía las piernas ágiles de Tita.  Al terminar los ensayos, a veces, se quedaba a comer unas pizzas en casa del Gramillero.  Eran una pareja casi obligada por sus personajes murgueros, ella era la Mama Vieja.

Tanto en el candombe como en la vida, porque Tita era negra y la Mama Vieja representaba la dignidad de las mujeres negras y su bondadosa alma abnegada, bailando con orgullo poniendo siempre la cabeza alta.  El Gramillero era Cosme, se pegoteaba con un pastiche su barba de algodón y al bailar cargaba el maletín de yuyos con una mano y el bastón en la otra. Cosme no era negro, había quedado muchas generaciones atrás el último mulato, asi que practicamente la suya se habia blanqueado, pero en cuanto empezaba la cuerda de tambores, entre el chico y el repique la sangre se le volvía negra.  Tita, quizás por ser mayor que él, sabía muy bien qué frase soltar cuando quería que la invitaran al cine o la acompañasen al médico.  Había adquirido de su gata la singular destreza de obtener compañía siempre que se presentase la ocasión.

Todo podría haber sido perfecto salvo por la circunstancia de que a Tita la habían trasplantado, no de un órgano sino de toda una geografía.  A los treinta, cuando trabajaba de criada, había conocido a un hombre que le prometió que nunca más volvería a preocuparse por nada y había cumplido con creces.  La sacó de una ciudad vertiginosa, de un lupanar de subterráneos, colectivos y vendedores ambulantes para llevarla a un pueblo, a un barrio de un pueblo, en el que conocía a todo el mundo pero no podía contarle su vida a nadie, de tan larga y aburrida que era.  Y a Cosme, que era veinte años más jóven que ella,  le quedaba un suspiro en este mundo.

Así que se juró que ese febrero sería el último carnaval.  No tenía a nadie.  Le pareció que lo más duro que había hecho en todos estos años había sido ir tachando de uno en uno los nombres de su agenda.  Cerca del final, su único encuentro apasionado era con los recuerdos que se metían en su cama y la abordaban musitando nombres propios, para no dejarla dormir sola, ni con pastillas ni con valerianas.

Era joven cuando se casó con aquel hombre capaz de amarla hasta la impotencia, un hombre que jamás había usado una palabra inconveniente, ni había reparado en otra mujer que no fuese Tita, a quien ese amor indisputable y axiomático la ponía enferma, la dejaba moribunda, sin ansias de respirar, al borde del aburrimiento y la apatía.

El pobre Víctor amaba como ama un santo, con inapropiada devoción como para arrugar las sábanas, como aman algunos hombres a su madre.  Amaba con una bondad tan extenuante que Tita comprendía, no solo que ella no merecía ese amor sino que jamás desearía obtenerlo, porque era un amor tan grande que se bastaba a sí mismo y envuelto en esa inanición no percibía ni la indiferencia.

Así que cuando Tita finalmente quedó viuda, descubrió que existían los deseos y las fantasías.  Lo que le pasaba a Tita es que nadie la necesitaba nunca, nadie la había necesitado realmente.  

Sin pensar siquiera en cuánto tiempo podría quedarle al Gramillero, rompió una hucha que había remendado varias veces en la que estuvo guardando vueltos y sueños, y contó.  Había de sobra.  Así que se fué a una agencia de viajes y compró un tour completo para dos personas a la Patagonia.  Era su último sueño pero el más esperado, era la primera vez de algo por fin, por primera vez en años.

Fugitivos de sí mismos en diez exultantes días escaparon de una vejez que detenía el paso.  Antes de regresar, la última tarde, se tomaron un whisky escocés frente al glaciar, como lo sirven en el barco del fin del mundo, con esos cubitos de hielo prehistóricos que sacan del agua helada, envueltos los dos en la misma frazada mientras se les congelaban los mocos y los minutos de vida que quedaran.

Cecilia Bonardi con Pulso Ciudadano - Preludio para el año 3001 de A. Pi...

ADIOS BUENOS AIRES

Rumor de verano en las esquinas
vaivén de baldosas flojas
sonidos perfectos y esperados
que pueblan mi memoria.
Los gestos familiares que atraviesan
en un relámpago las fotografías.
Camino libre sin itinerario
las gentes por las calles
van y vienen de a cientos
como hormigas
entre autos,
colectivos, bicicletas
bendiciendo los últimos
calores de la tarde.
Tres o cuatro se suman
a la mesa de un café
y dos se abrazan
sellando un reencuentro.
Camino y contamino mis recuerdos
uno por uno,
la singularidad del éxodo
que nos vuelve a casi todos
como recién llegados
o partidos por el medio,
ya no tenemos barrios ni vecinos.

Ligeras mis alas
van buscando vuelo.
Dejé el corazón,
ahogado en marrón
de un río de barro.

Volví a darle cuerda
a esa vieja botella
donde la bailarina
bajo nieve dorada
danza infinitamente
el Danubio Azul
sobre su caja de música.

ADIOS BUENOS AIRES

Entrecerré mis ojos
demasiado cargados
por el resplandor de las alas.
En medio de las cuadrículas grises
y el Riachuelo
deposité el corazón
envuelto en azul y azufre.
Sobre la inmensidad marrón
de un río aceitoso
bajo mi vuelo
le dí cuerda a esa vieja botella
donde se ahoga una bailarina
entre la lluvia de pan de oro
que al ritmo del Danubio Azul
gira infinitamente sobre su caja de música.

NTVG - Solo Tu Boca

MADONNA

EDVARD MUNCH  1894

SI DIOS FUERA UNA MUJER

¿Y si Dios fuera una mujer?
Juan Gelman

¿y si dios fuera mujer?
pregunta juan sin inmutarse

vaya vaya si dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas

tal vez nos acercáramos a su divina
desnudez
para besar sus pies no de bronce
su pubis no de piedra
sus pechos no de mármol
sus labios no de yeso

si dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pánico
nos contagiaría su inmortalidad

si dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos
sino que nos aguardaría en el zaguán del
infierno
con sus brazos no cerrados
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles

ay dios mío dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería
qué venturosa espléndida imposible
prodigiosa blasfemia

Mario Benedetti

A MARQUESIÑA

     

              A Marquesiña temblaba con sólo recordar como  A Marquesa se quitaba el anillo. Tres dedos flacos ceñían su anular por la base para desnudarlo de un pedrolo que podía dejar alguna huella.  Solamente le pegaba con la mano del revés y sus nudillos eran gruesos como nueces.   A Marquesa era una mujer de peinados altos, voluptuosos y pomposas faldas.   Siempre parecía irritarse con su proximidad y giraba la cabeza soslayándola, frunciendo el ceño como si estuviese oliendo a establo.  En casa de A Marquesiña no había agua, así que cuando llegaba al Pazo por las mañanas todavía no se había lavado las manos.  Pero su naríz... Su naríz aún estaba impregnada por los narcisos y las amapolas de los pechos de  A Marquesa.  Lo primero era preparar el desayuno y luego limpiar uno por uno todos los crucifijos del Pazo.  Una de las principales excusas para el castigo eran las telarañas.  Así que cuando sucedía algo inesperado que podía quebrar esa rutina profiláctica  A Marquesiña  en seguida reconocía esa mirada.  Una mezcla de amenaza y placer que le traía de inmediato a su mente  el anillo.

LA MUJER BORRADA

    
     El amanecer le traía con la primera luz el angustioso roce de las sábanas sobre el muñón cicatrizado.  Podía ocurrir en cualquier momento mientras dormía, no tenía aviso ni presagios, tan sólo despertaba cualquier mañana y le faltaba un dedo, o una oreja, incluso una teta. 
     Esta vez pensó inmediatamente que tendría que levantarse con muletas.  Siempre las dejaba por si acaso al lado de la cama.  Se sentó y apartó las mantas.  Ahí estaba, perfecta y redondeada la rótula.  Media pierna menos. 
     Así que esperó, como hacía habitualmente durante unos minutos, a que el bálsamo de la resignación cayera sobre ella y le permitiera seguir andando mientras mecánicamente al menos le fuera posible.

ANTONIETA Y EL MINISTRO





     Antonieta era de esas mujeres cuya capacidad histriónica estaba profundamente ligada a la atención que le dispensaba su público.  Jamás se preguntaba cuál era el papel que debía interpretar para los próximos minutos, eso ni se le cruzaba por la cabeza.  Tenía un don innato, una fuerza, un fuego interior que la derretía y la transformaba alquímicamente en cualquier cosa, la ponía lo mismo en trance que en éxtasis.  La tarde que murió su madre estabamos todos encerrados en una viciada habitación oscura, donde apenas resistían los pabilos por la falta de oxígeno que provocaban las flores. 

     Como si hubiese caído presa de un espíritu que la poseía gritó: "Bueno, yo no quiero que ésto parezca un velorio, así que ahora todos a contar chistes!!!!"  Y soltó una carcajada histérica que nos empujó a cometer la forzada escenificación de un burdel en medio de una sala mortuoria.  Es bien sabido que el humor y la muerte mal se llevan, pero en ocasiones hay un insano placer en presentarlos.  Al cabo de dos horas estaba a las puertas del velatorio una patrulla policial pidiendo que guardáramos el orden y el decoro, pues los deudos del finado del piso de arriba se quejaban de nuestras risotadas. 

     Pero Antonieta igual que hizo aquello podría haber hecho cualquier otra cosa, podría haber estado esas dos horas tirada sobre el féretro abierto, abrazando en medio de un mar de llanto los despojos de su madre muerta.  Y a pesar de todo esa tarde en medio de las caras largas que sobrevinieron a las risas, a pesar de las enormes coronas que impedían el paso atravesadas por lazos que rezaban "Tu familia", "Tus Amigos", "Tus Compañeros de Trabajo", llegó el Ministro montado entre los redondos cantos de su Jaguar, a la misma hora de siempre.  Esta vez para dar las condolencias a Antonieta y el último adios a su vecina.

     No hizo excepciones, igual que cualquier otro día de calor, esos en los que el mercurio tocaba los treinta y ocho grados a la sombra en una  Buenos Aires donde quemaba hasta el zumbido de las chicharras, el Ministro se bajó del auto en calzoncillos con los pantalones prolijamente doblados sobre el brazo.  El barrio parecía un sainete, un cruce caprichoso de vidas entre los adoquines por los que aún pasaba el tranvía.



FOTOS ALICIA SEGAL



VICENTICO - EL OTRO - SOLO UN MOMENTO

HOMÓGRAFOS

Escapan de un dibujo imaginario

las infames palabras malgastadas.

Ignoran su acepción, domesticadas

en la prisión de un fértil diccionario.

Se encadenan a su significado

de nimia variedad de enciclopedia
cumpliendo el triste rito cotidiano
del contenido hipócrita que encierran.

No pueden mencionar lo que no existe.

Con silenciosa inequidad y engaño
pronuncio uno por uno los vocablos
que al golpear con mis labios se resisten.
Se transforma en homógrafo el Hambre,
ya no es el hambre light, es Hambre inmunda,
Hambre feroz matada por el Hambre.
Descarrila en los folios el lenguaje,
en la tinta de una pancarta burda.
Cáscaras secas caen de mi boca

nombrando Horror, Pobreza y Resistencia.

La justicia, una fantasía obscena
deja una trampa absurda en los fonemas,
nos niega la Verdad de Miserables.

31/01/2011




FOTO WERNER BISCHOF

La suburbana blues- La brisa y el sol

RECUPERAR LA CORDURA

Perder

por extenuación

la adicción a tus pociones.

Matar al galope al corazón

y que enmudezca.

Que se apriete como un puño

aunque quiera buscar 

como flecha su diana.

Soltar las cadenas
al fantasma de tu cuerpo

que se me pega a la piel

como placenta.

Olvidar tu voz,

el sabor de tu voz sobre mi lengua.

Olvidar incluso tu espejismo

para no saber que te amé

ni que te odié de tal manera.

Constatar que aún estás

aunque no pueda verte,

que en la ausencia de mí

ésta locura se vuelve impertinente

y no me deja escapar

hacia la triste cordura

donde aún están anclados tus ojos.

23/01/2011


FOTOGRAFÍA ANTONIO SEGURA LEÓN

Tom Waits - Hold On

EL CIELO PUNTO COM

   Todos ellos habían llegado hasta ahí después de completar exhaustivos cuestionarios.  Pero Ana K. se iría a dormir una vez más bajo la mirada crooner de Tom Waits que le decía..."Well...the moon was gold...her hair like wind...she said don´t look back" desde los acordes de "Hold on".  Todo había cambiado tanto...Ya no podía tirar sus huesos en el sofá de algún bar para enredarse con el humo y el gin tonic en alguna conversación interminable por la que pasaran Nick Cave o Leonard Cohen.  Ahora el aire inmaculado de los bares se intoxicaba de conversaciones banales y puntos suspensivos de los que salían a fumar a la calle.  Así que tomó la decisión  y antes de lavarse los dientes encendió el penúltimo cigarrillo de la noche y prefirió continuar.  Mientras respondía veía las lamparillas noctámbulas del chat y paladeaba alternadamente a Clapton, al Winston, a Joe Cocker o a Johnny Cash.  Tendría que esforzarse un poco más , ahora vendría esa parte del relato que no puede ser ejecutado con púa, donde hace falta sacar las uñas y agudizar los sentidos, explorarlos, abrir las compuertas del recuerdo y dejar que fluya esa catarata como entre los dedos de un bluesman.

Apareció un cartel que decía:  "Si quiere avanzar en la aplicación agregue el nombre completo de las personas más importantes de su vida".  Comenzó a pensar y se dio cuenta que si no arrancaba de una vez, nunca lo haría.  Desde la infancia no, muy tedioso, la mayoría ya estarían muertos.  Entonces escribió sólo los nombres de aquellos que pudieran sobrevivirla: su hijo, su marido, su amante, sus hermanos, algunos pocos amigos...
Un paso más y otra barrera, una nueva aplicación que le decía:  "Seleccione una de las personas importantes y describa extensamente los recuerdos en común ".
Escogió a Luis primero y comenzó por aquel día de la primera nieve, recogiendo ramas para echar a un fuego que ya se había extinguido.  Intentó describir sus labios morados y helados, sus gruesos guantes, los kilómetros de abrigos que separaban los cuerpos, el olor en el aire de los robles y la bondad de las castañas en magosto.  Procuró volcar cada palabra, cada silencio necesario, las peleas, las reconciliaciones. 

Durante el día apuntaba en una libreta todas las imágenes que aparecían en su mente, un flashback que entraba en la moviola y nunca se detenía.  Entonces se preguntaba cuál sería el siguiente de la lista, cuál era el orden ? Era aleatorio.  No lo marcaba la razón.  Le costaba desprenderse de todos sus recuerdos que cobraban la identidad de objetos cuando los narraba.  En el momento de soltarlos repetía una y otra vez el ritual de cada despedida para dejar de ser un hecho doloroso y transformarse en un estado permanente, quedaban ahí transcriptos en el portal del tiempo y el espacio ocupando un lugar que no podría ser violado ni siquiera después de su muerte.

Pensó en su hijo y reanudó la escritura.  La primera vez que notó su presencia dentro del cuerpo, la forma en que su cabeza sobreabultaba su vientre cuando se acomodaba, el primer instante en que lo pusieron en sus brazos, la forma de dormir y de asustarse. 

Pero cómo podría describirle el sonido del vuelo de una mariposa, lo sutil, lo inasible, lo inalienable.  Todas las veces que le leyó un cuento o las mañanas de domingo cuando juntos pintaban un cuadro.
Así fue pasando por toda su vida, día tras día, por toda su vida compartida. Lo escrito. Lo dicho. Lo escuchado. Lo contemplado. Lo fotografiado.  Por todos los momentos que además de ella algún otro podría recordar.  Escaneó álbum tras álbum.  Agregó a ese mundo de humo cada archivo de su música, la banda de sonido de toda su existencia, un songster que ejecuta su última melodía.
Un día cualquiera, después de muchos años, Dante encendió el ordenador y escribió: "Mamá, te extraño".  Y alguien del otro lado respondió : "Hola amor, yo también te extraño.  ¿Recuerdas esa tarde de verano cuando corrimos por el parque?

CADENA PERPETUA

Me has condenado
a la prisión de tu silencio
mutilando sentidos
desgarrando la carne.
No importan para nada
los recuerdos,
van mutando irremediablemente
en otras realidades.

El hombre es ese dios que cree
poseer el vano don
de moldear su pasado
haciendo su presente
soportable...

Pero cuenta solamente
con el fatuo poder
de la palabra
que teme al fuego
y que en el mapa traza
como una coordenada
cualquier hecho fortuito
indeclinable
que ha quedado marcado
para siempre
en esa decadente evolución
de la rueda y los relojes.

Sólo el olvido nos bendice
o nos maldice
con otro comienzo.



Foto Vari Carames   www.varicarames.com







   

TRENES

Subió al tren de las doce.

La ventana entreabierta

y la brisa pasaba

y pasaba la noche.

Su pelo le marcaba

la dimensión,

el rumbo,
se apagaron las luces
y comenzó el viaje.
Cruzaron todo un bosque,
una foresta inmensa
de húmedos helechos.
Ella miraba al frente
y el horizonte huía,
él ansiaba abrazar

otro que se acercaba.

Tumbados frente a frente
notaron que el vacío
rozaba sus miradas,
que cada uno viajaba
en un tren diferente.
Aún así se amaban,
se olían, se tocaban

en un vagón imaginario

en el que se prendían

fuego las palabras,

los labios se tornaban

jinetes de carmín

sobre las blancas sábanas.        
De rubias Afroditas
se poblaron los andenes
y sus cuerpos se apearon
en estaciones con lunas
para verse desnudos
y retomar el viaje
con la piel entrelazada.



Foto Berenice Abbott



Hallelujah - Leonard Cohen

Lititz/Santiago

Traté de inventar un fondo...

Fotografía Leo Cobo
www.leocobo.es

¿para mi alma?

que es intangible, infinita
como el universo,

azul, absurda,

divina y monstruosa a la vez,
oprimida por las formas,
esclava de la estructura
de los conceptos,
que quiere expandirse
sin materia
y se aterroriza
ante el precipicio,
como un abismo
al que te dejas caer
y vuelas.

U-MV035 - Sisters of Mercy - Under the Gun

TACTO DE FACTO

Desconozco la diferencia entre la suavidad y el desprecio.   Para mí son conceptos similares.  Desde el 73 no los explico ni los distingo.

 Laura se empeña en coleccionar esos huacos eróticos de la cultura moche que para mí solo tienen una finalidad: recordarme que la falta de sensaciones no es algo que te impida vivir ni que te torture, aunque prescindir del tacto no significa prescindir del dolor.
 Puedo describir la  piel de su espalda con la misma indiferencia que al pasar los dedos por el mármol de una lápida, o sobre esas vasijas del Cuzco que decoran la chimenea, como único escenario donde se repiten las posturas sexuales y los miembros erectos.
 Laura sí me siente.  Experimenta con mi cuerpo.  Supongo que su empeño es inversamente proporcional a mi respuesta.  A veces pasa su lengua por mis ingles con lentitud y yo escucho la ligera presión de su rostro entre mis piernas, trato de imaginar el calor húmedo de su saliva, la venenosa y dulce mordedura de su boca.  Pero mi estómago no se contrae, no se abren mis poros más de lo que puede abrirse el tejido de las sábanas.  Intento mentirle, decirle que lo siento.  Y ella simplemente arremete otra vez balanceando la gravedad de sus senos sobre mi torso lampiño.
 A menudo deseo ser ciego.  No porque sea más digno carecer de un sentido que de otro, sino porque al apagarse el mundo dentro de los ojos, surgen las percepciones olvidadas y muertas que yacen fuera del cuerpo.  Ya ni siquiera soy capaz de recordar el contacto helado y el golpe seco de la picana.  Mi cerebro por borrarlo, lo borró todo.  En la oscuridad de aquella celda se desprendieron de mi las texturas y con ellas el género hombre.  Máscaras o vendas, cuerdas, sed y hambre, el persistente dolor de la electricidad en los genitales, ese hedor a chamusquina, el recorrido caliente de las heces y la orina por mis muslos...Y luego una ausencia del mundo que solo yo fui capaz de proclamar cuando me vendaron los ojos con mi propia bufanda.
 Tocar, palpar, acariciar, rozar su pubis es un acto mecánico que no conduce a nada.  Ese hilo invisible del placer, del goce de su cuerpo, se ha roto y sus cabos se han perdido en la profundidad de mi olvido y mi memoria.  Ahora aunque lo intento no soy capaz de unirlos nuevamente.  No son mis dedos los que han perdido las huellas de las cosas, es cada centímetro de mi piel que se ha vuelto inerte, loco, que le da lo mismo el calor que el frío, el sudor que el llanto.

 Quisiera encontrarme con ese hijo de puta en un interminable simulacro de fusilamiento y devolverle al final todo este vacío con un tiro en las pelotas.

Nunca Mais

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